O Rosto da Mulher Madura
O rosto da mulher madura entrou na moldura de meus
olhos.
De repente, a surpreendo num banco olhando de soslaio, aguardando sua vez no
balcão. Outras vezes ela passa por mim na rua entre os camelôs. Vezes outras a
entrevejo no espelho de uma joalheria. A mulher madura, com seu rosto denso
esculpido como o de uma atriz grega, tem qualquer coisa de Melina Mercouri ou
de Anouke Aimé.
Há uma serenidade nos seus gestos, longe dos desperdícios da adolescência,
quando se esbanjam pernas, braços e bocas ruidosamente. A adolescente não sabe
ainda os limites de seu corpo e vai florescendo estabanada. É como um nadador
principiante, faz muito barulho, joga muita água para os lados. Enfim,
desborda.
A mulher madura nada no tempo e flui com a serenidade de um peixe. O silêncio
em torno de seus gestos tem algo do repouso da garça sobre o lago. Seu olhar
sobre os objetos não é de gula ou de concupiscência. Seus olhos não violam as
coisas, mas as envolvem ternamente. Sabem a distância entre seu corpo e o
mundo.
A mulher madura é assim: tem algo de orquídea que brota exclusiva de um tronco,
inteira. Não é um canteiro de margaridas jovens tagarelando nas manhãs.
A adolescente, com o brilho de seus cabelos, com essa irradiação que vem dos
dentes e dos olhos, nos extasia. Mas a mulher madura tem um som de adágio em
suas formas. E até no gozo ela soa com a profundidade de um violoncelo e a
sutileza de um oboé sobre a campina do leito.
A boca da mulher madura tem uma indizível sabedoria. Ela chorou na madrugada e
abriu-se em opaco espanto. Ela conheceu a traição e ela mesma saiu sozinha para
se deixar invadir pela dimensão de outros corpos. Por isto as suas mãos são
líricas no drama e repõem no seu corpo um aprendizado da macia paina de
setembro e abril.
O corpo da mulher madura é um corpo que já tem história. Inscrições se fizeram
em sua superfície. Seu corpo não é como na adolescência uma pura e agreste
possibilidade. Ela conhece seus mecanismos, apalpa suas mensagens, decodifica
as ameaças numa intimidade respeitosa.
Sei que falo de uma certa mulher madura localizada numa classe social, e os
mais politizados têm que ter condescendência e me entender. A maturidade também
vem à mulher pobre, mas vem com tal violência que o verde se perverte e sobre
os casebres e corpos tudo se reveste de uma marrom tristeza.
Na verdade, talvez a mulher madura não se saiba assim inteira ante seu olho
interior. Talvez a sua aura se inscreva melhor no olho exterior, que a
maturidade é também algo que o outro nos confere, complementarmente. Maturidade
é essa coisa dupla: um jogo de espelhos revelador.
Cada idade tem seu esplendor. É um equívoco pensá-lo apenas como um relâmpago
de juventude, um brilho de raquetes e pernas sobre as praias do tempo. Cada
idade tem seu brilho e é preciso que cada um descubra o fulgor do próprio
corpo.
A mulher madura está pronta para algo definitivo.
Merece, por exemplo, sentar-se naquela praça de Siena à tarde acompanhando com
o complacente olhar o vôo das andorinhas e as crianças a brincar. A mulher
madura tem esse ar de que, enfim, está pronta para ir à Grécia. Descolou-se da
superfície das coisas. Merece profundidades. Por isto, pode-se dizer que a
mulher madura não ostenta jóias. As jóias brotaram de seu tronco,
incorporaram-se naturalmente ao seu rosto, como se fossem prendas do tempo.
A mulher madura é um ser luminoso é repousante às quatro horas da tarde, quando
as sereias se banham e saem discretamente perfumadas com seus filhos pelos
parques do dia. Pena que seu marido não note, perdido que está nos escritórios
e mesquinhas ações nos múltiplos mercados dos gestos. Ele não sabe, mas deveria
voltar para casa tão maduro quanto Yves Montand e Paul Newman, quando nos seus
filmes.
Sobretudo, o primeiro namorado ou o primeiro marido não sabem o que perderam em
não esperá-la madurar. Ali está uma mulher madura, mais que nunca pronta para
quem a souber amar.
Affonso Romano de Sant'Anna
